Historia de los huesos de un caballo - (Rosario Loperena - Gif. Romina Cazón)
19:07
Romina Cazón
Caballo Caballita
Planea la estampida
entre los dientes
Planea muda su residencia
buscar luz
abandonar los labios
Se descuelga lentamente de la boca
atraviesa la garganta
se desliza lento muy lento
por dentro por debajo
olvidando el eje de las hablas
Rosario Loperena (Texto de Historia de los huesos de un caballo)
Nada de otro mundo.
14:18
Romina Cazón
Vine
a México
porque
me dijeron que hay buenos poetas:
poetas
dulces
poetas
amables
poetas
chidos.
Que
no eran como los de Argentina
que
se tienen envidia hasta por la cama.
Que
no eran como los de Bolivia
que
se lo toman todo personal.
Que
no eran como los de Chile
que
se quieren matar entre ellos.
Vine
a México
porque
me dijeron que hay buenos poetas.
En
efecto son buenos:
buenos
para tirar mierda
buenos
para envidiar
buenos
para hacer chisme.
Nada nuevo.
Nada
de otro mundo.Nada nuevo.
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Yo soy una hermanita de la caridad - Ángel Ortuño
10:07
Romina Cazón
YO
SOY UNA HERMANITA DE LA CARIDAD
El
mundo es un pañuelo
y
apesta.
Compraré
otro, ¿sabes?,
en
cuanto me devuelvan lo que pagué o encuentre
la
nota
(que
no es este papel: yo no uso
pañuelo).
¿Y
qué se necesita para hacerme cantar
si
no quieres atarme
con
listones?
Amenazarme,
claro! Acertaste.
Ángel Ortuño
4 poemas de La mujer de Nazareno
15:54
Romina Cazón
*
Tengo pan y vino en
mi mesa.
Si alguien llega le doy una silla
y le hablo
extensamente sobre la dictadura
como si yo la hubiera
vivido.
Finjo, pues,
a veces no se me da
otra cosa
que amarrar muchos hilos.
*
Dejé de ir a misa
cuando supe que mi hogar era un templo:
cuando supe que mi hogar era un templo:
no ortodoxo y de larga
lengua venenosa.
Aquí seguidamente se
dice mucho
al elegir la ropa para ir a trabajar
al elegir la ropa para ir a trabajar
y cuando pagamos las
deudas.
Nos quejamos,
pero nada que al más
próximo ofenda.
La saliva sale benignamente
La saliva sale benignamente
para dormir las ocho
horas necesarias.
*
Aprendí las plegarias
con tos, fiebre y látigo
como quien se cura una herida con su mano rota,
con tos, fiebre y látigo
como quien se cura una herida con su mano rota,
pero nunca me quejé de
Cristo
en una mesa o cama.
Hice el amor y bebí reiteradas veces
con la sospecha que ese hombre noble
aún muerto ponía sus ojos en mi frente.
Hice el amor y bebí reiteradas veces
con la sospecha que ese hombre noble
aún muerto ponía sus ojos en mi frente.
Por eso nunca perdí la fe,
sólo me olvidé de sus altares exageradamente lujosos
que en este momento
putearía en voz alta,
Pero no, misericordiosa
es mi saliva.
*
Magdalena, la historia se cierra
en los labios
en un sábado sin gloria
con mis gatos en las piernas
y el timbre del teléfono
con un número equivocado.
No concluye el acto,
tampoco la carne.
Puntual es la hora en que dejo mi cuaderno
para ir a cenar.
Un día me apareció un tumor en la cabeza / Romina Cazón
15:26
Romina Cazón
Un
día me apareció un tumor.
Le
dije como si fuera mexicana:
cabrón ni creas que te puedes quedar
en mi lóbulo derecho.
Y
el cabrón tumor se quedó por tres años
y me
hizo llorar cuando manejaba mi Ford,
cuando daba clases,
cuando
pagaba mis remedios.
Yo
le decía al tumor
que
se largue de una vez,
y
el tumor quería estar conmigo,
quería
amarme con su amor ojete,
con
su mirada ojete,
con
su vida ojete.
Un
día me lo encontré distraído
y le pateé la cara.
Lo
mandé a chingar a su madre.
Los
amores tóxicos no van conmigo.
Es una pena
13:55
Romina Cazón
“Es una pena que no se lea poesía” (Hugo Hiriart) y que usted no sea la poesía o que la intente hacer
desde el sillón que le da el PRI, poniéndose como víctima de la violencia y el
narco. ¿Acaso no es igual escribir feminicidio y PRI?
Es una pena que
los poetas justifiquen la cursilería a los “poetas conocidos” y que no se la
quieran perdonar al poeta que está abajo. La varita con que se juzga debe ser
exacta.
No (se) engañe, cuando
crítica no es la misma versión en lunes o domingo, tampoco si es Fulano
o Mengano.
Es una pena que se deje abrazar por el poder, cuando
según Huidobro, la primera, segunda, tercera… condición del poeta es la
creación.
La chica tiene lindas piernas, pero NO escribe. No
pretenda ver que escribe bien, sólo son piernas
“No confunda amor
con literatura ni biografía con bibliografía” (Emmanuel Carballo).
Soy Poeta ...
10:40
Romina Cazón
Soy
poeta,
pero
doy clases de informática.
Soy
poeta,
pero
arreglo computadoras.
Soy
poeta,
pero
me dedico a las herramientas de corte de carburo.
Soy
poeta,
pero
asesoro a empresas aeronáuticas.
Soy
poeta,
pero
tres horas diarias, tengo que vender seguros de vida.
Soy
poeta,
es
un decir nada más.
Estaba bromeando, tenía ganas de jugar.El llamado de la sangre
18:50
Romina Cazón
La sangre
llama a través de la sombra y de la tierra. Grita desde lejos con sus pájaros
peregrinos y deja todo el miedo en la
frente.
La sangre
abruma, deja recintos inacabados.
II
¿Qué haré con tanta sangre?
Obedecer
el llamado con los ojos moribundos.
Tapar
el oído soberbio
ó
naufragar sin pedir explicaciones.
III
A lo lejos está una pocilga de almas con gusanos.
Voy hacía ahí, pero no al Sur, más allá.
IV
Hacia donde voy está el hogar de mis ancestros. ¿Cuál manía la de ir a
molestarlos?
V
La casa está
en algún lugar que nadie recuerda, porque nadie volvió, ni Eva con su
manzana y su desnudez, ni Adán
agarrándose del sexo en un terreno precario, lleno de vergüenza.
VI
Ha llegado la hora del juicio. Hay que extender los pies y
cruzar las manos en un cofre. Nunca
gritar que somos culpables porque nadie se va limpio. La suciedad viene del
origen y nadie ha podido hacer nada, ni siquiera el Hijo que se baña en aguas
santas.
Ha llegado la hora del olvido. Hay que borrar a todos de la mente y después
a uno mismo para yacer en armonía. Nunca
decir que no cargamos a nadie en los
hombros porque nadie se va solo. Siempre hay alguien en la
espalda.
VII
Fugaz es la estancia.
Venir a echar un vistazo
y nada más.
VIII
Tengo que irme
(no sé a dónde)
a escudriñar el viento
que trae
la miseria a los dedos.
Irse con
el plomo en las espaldas
la basura en
la mirada
y con la apariencia de una setentona
que
llora la sangre original.
Tengo
que irme
(tal vez allá)
al fondo de la peste.
Ir con la lengua doblada
y esperar que un grito
sólo un grito
me llame de regreso.
IX
Que tú morirás eso ya lo sé,
lo he
aprendido en la escuela.
(Siempre es bueno saber lo que no se debe)
Que yo tendré miedo eso lo saben todos
y está oculto en sus bocas
(Siempre es bueno admitirlo)
Si acaso se me caen los cabellos
haré trenzas para ir a visitarte.
Que tú morirás, eso ya lo sé.
La gente nace con ese primer recuerdo.
X
Yo tengo de tu carne la memoria
fragmento
del desierto.
De nada sirve tener olfato
para uno mismo.
La vida es tan pobre
que no ha hecho otra cosa
que patearme en el trasero
la osamenta de los días.
Pero ¿A quién le importa
la voz chillona que tengo de mi madre?
XI
Este
viaje aniquila la geometría del cuerpo. No ofrezco el alma porque ya está
vendida al Padre. Tengo sólo el espasmo y una plegaria para morir decentemente.
XII
Todos
han muerto a la derecha del Padre, yo no
soy la excepción.
Ya era el
turno de no ver hacia atrás y de soltar el llanto en la despedida más triste.
XIII
La muerte festeja en la punta de la nariz
y
extirpa cualquier recuerdo.
XIV
Me fui
desprovista de un Dios que yace en la boca del planeta.
Del otro lado la vida es más extensa. De este
lado la vida es del tamaño de un dedo.